In difesa della poesia

Ode al vento occidentale

Ozymandias

Le rane

Non lasciarmi

I demoni

Canzoniere

SONETTO CXC

Il fanciullino

Il fanciullino in noi «piange e ride senza perché, di cose che sfuggono ai nostri sensi e alla nostra ragione». 

Myricae

 XVIII

Novembre

Gemmea l’aria, il sole così chiaro

che tu ricerchi gli albicocchi in fiore,

e del prunalbo l’odorino amaro

                                        senti nel cuore...

Canti di Castelvecchio

Il mito di Sisifo

Albert Camus, Il mito di Sisifo, 1942 

Vi è unicamente un problema filosofico veramente serio: quello del suicidio. Giudicare se la vita valga o non valga la pena di essere vissuta è rispondere al quesito fondamentale della filosofia.

Il giardino della mente, Emily Dickinson

404 

How many Flowers will fail in Wood –

Or perish from the Hill – 

Without the privilege to know 

That they are Beautiful –

How many cast a nameless Pod

Upon the nearest Breeze –

Unconscious of the Scarlet Freight –

It bear to Other Eyes –

Il disagio della civiltà e altri saggi di Sigmund Freud

Crepuscolo degli idoli, ovvero come si filosofa col martello

Se anche si è escluso dall’arte il fine della predicazione morale e del miglioramento umano, siamo ancora ben lontani dalla conseguenza che l’arte sia soprattutto priva di un fine, di una meta, di un senso […] L’arte è il grande stimolante alla vita […] l’arte mette in luce anche molte cose brutte, dure, problematiche della vita.

Al di là del bene e del male

Vi sono libri che hanno per l'anima e la salute un valore opposto, a seconda che se ne serva un'anima ignobile, un'inferiore forza letale, oppure invece quella più alta e più possente: nel primo caso sono libri pericolosi, frantumati e dissolventi, nel secondo, sono appelli d'araldo, che invitano i più prodi alla loro prodezza. I libri per tutti sono sempre libri maleodoranti: l'odore della piccola gente resta loro attaccato addosso. Dove il popolo mangia e beve, perfino là dove esso tributa la sua venerazione, c'è di solito del fetore. Non si deve andare in chiesa se si vuol respirare aria pura.

Le poesie di Ugo Foscolo

Alla sera

L'arte di conoscere se stessi

Le baccanti

Il Gattopardo

Ossi di Seppia

Non chiederci la parola che squadri da ogni lato

l’animo nostro informe, e a lettere di fuoco 

lo dichiari e risplenda come un croco

perduto in mezzo a un polveroso prato. 

Le opere di Callimaco

Odio il poema ciclico, né una strada

mi piace che molti porti qui e lì. 

Non sopporto un amante vagabondo, né alla fontana

bevo: schifo ogni bene comune.

Lisania, tu sei bello, più di ogni altro bello! ma prima di poterlo 

dir chiaro, un’eco risponde: «è di un altro, quello». 

Le poesie di Catullo

Gaio Valerio Catullo, Le poesie, Einaudi, Torino, 2016, p. 191, introduzione e traduzione di Guido Paduano, commento di Alessandro Grilli.

Ho da raccontarti un bellissimo scherzo, Catone: 

merita che tu ci faccia una risata.

Ridi, Catone, se vuoi bene a Catullo:

ti dico, è uno scherzo bellissimo.

Orazio, Odi ed Epodi. Canto secolare

Noi, polvere e ombra

Si sono disciolte le nevi, già tornano le erbe nei campi

e le foglie sugli alberi; 

muta la terra il suo aspetto e, abbassandosi, i fiumi 

scorrono lungo le rive; 

Se accendono le stelle

A Sergèj Esènin (1926)

Vedo 

che con la mano recisa, esitando, 

dondolate il sacco

delle vostre 

ossa. 

[…]

A noi 

non sveleranno 

i motivi della perdita

né il cappio 

né il temperino. 

Forse, 

ci fosse stato

inchiostro all’«Angleterre», 

non avreste avuto ragione 

di tagliarvi 

le vene.

Il mondo come volontà e rappresentazione

Parerga e paralipomena

Le effimere generazioni umane sorgono e tramontano in rapida successione, mentre gli individui cadono nelle braccia della morte, dopo una vita di angosce, di miserie e di dolori. Intanto esse chiedono senza tregua che cosa esse stesse siano e che cosa significhi tutta questa pagliacciata tragicomica, e invocano il cielo di dar loro una risposta. Ma il cielo rimane muto. Vengono, invece, i preti con le loro rivelazioni. 

Sono apparso alla Madonna

Carmelo Bene, Sono apparso alla Madonna, Bompiani, Milano, 2017, pagina 35.

La caduta

Lo straniero

Albert Camus, Lo straniero, 1942 

Da ultimo, ricordo solo che dalla strada e per l’intero spazio delle sale e delle aule, mentre il mio avvocato continuava a parlare, è risuonata fino a me la tromba di un venditore di gelati. Mi sono sentito assalire dai ricordi di una vita che non mi apparteneva più, ma in cui avevo trovato le mie gioie più povere e più tenaci: odori d’estate, il quartiere che amavo, un certo cielo di sera, il sorriso e i vestiti di Marie.

Antonia Pozzi, Poesie

Frammenti sull'arte

Tutto è nulla

Tutto è nulla al mondo, anche la mia disperazione, della quale ogni uomo anche savio, ma più tranquillo, ed io stesso certamente in un’ora più quieta, conoscerò la vanità e l’irragionevolezza e l’immaginario. Misero me, è vano, è un nulla anche questo mio dolore, che in un certo tempo passerà e s’annullerà, lasciandomi in un voto universale, e in un’indolenza terribile che mi farà incapace anche di dolermi.