Canzoniere

SONETTO CXC

Il fanciullino

Il fanciullino in noi «piange e ride senza perché, di cose che sfuggono ai nostri sensi e alla nostra ragione». 

Myricae

 XVIII

Novembre

Gemmea l’aria, il sole così chiaro

che tu ricerchi gli albicocchi in fiore,

e del prunalbo l’odorino amaro

                                        senti nel cuore...

Canti di Castelvecchio

Il mito di Sisifo

Albert Camus, Il mito di Sisifo, 1942 

Vi è unicamente un problema filosofico veramente serio: quello del suicidio. Giudicare se la vita valga o non valga la pena di essere vissuta è rispondere al quesito fondamentale della filosofia.

Il giardino della mente, Emily Dickinson

404 

How many Flowers will fail in Wood –

Or perish from the Hill – 

Without the privilege to know 

That they are Beautiful –

How many cast a nameless Pod

Upon the nearest Breeze –

Unconscious of the Scarlet Freight –

It bear to Other Eyes –

Il disagio della civiltà e altri saggi di Sigmund Freud

Crepuscolo degli idoli, ovvero come si filosofa col martello

Se anche si è escluso dall’arte il fine della predicazione morale e del miglioramento umano, siamo ancora ben lontani dalla conseguenza che l’arte sia soprattutto priva di un fine, di una meta, di un senso […] L’arte è il grande stimolante alla vita […] l’arte mette in luce anche molte cose brutte, dure, problematiche della vita.

Al di là del bene e del male

Vi sono libri che hanno per l'anima e la salute un valore opposto, a seconda che se ne serva un'anima ignobile, un'inferiore forza letale, oppure invece quella più alta e più possente: nel primo caso sono libri pericolosi, frantumati e dissolventi, nel secondo, sono appelli d'araldo, che invitano i più prodi alla loro prodezza. I libri per tutti sono sempre libri maleodoranti: l'odore della piccola gente resta loro attaccato addosso. Dove il popolo mangia e beve, perfino là dove esso tributa la sua venerazione, c'è di solito del fetore. Non si deve andare in chiesa se si vuol respirare aria pura.

Le poesie di Ugo Foscolo

Alla sera

L'arte di conoscere se stessi

Le baccanti

Il Gattopardo

Ossi di Seppia

Non chiederci la parola che squadri da ogni lato

l’animo nostro informe, e a lettere di fuoco 

lo dichiari e risplenda come un croco

perduto in mezzo a un polveroso prato.